leite qualho

UMA casinha

bem PEQUENININHA

DEPOIS EU VOCÊ A AS GALINHAS... O NINHO

OUTRORA ela o berrante e a madrinha

sinistro embrolho em ervas daninhas

QUEM sabe O LEITE qualho

de vez

esse nosso tempo

ora morno

ora

cálido.

S.T. 00N

...e um monte de coisa mais que não lembro...

...feito folha seca ao vento.

....espelho quebrado

S

U

B

I

N

D

O

E

O

D

N

E

C

S

E

D

era o espelho quebrado...

Não esqueça do ventilador

ao que parece...

Quase que não vistes o teu ventilador.

Ficou concentrada roendo a carne debaixo da unha, sei apenas que não há outra bela couragem para o frio latente como a que cobre teus dentes.

aquele olhar sarcástico,

a ponta de boca esboçando um sorriso naquela direção num ângulo de encontro a mim.

Disseram depois que foi um sonho...

Apenas não deixe o ventilador ligado se por um acaso eu cair no sono.

vais calcando...

pisa gritando...

machuca, desvia,

ofende, lesa,

bate, corta,

come, decepa,

trepa, chupa,

assopra,

taca fogo,

afoga, engoli...

talvez

depois

pense.

Ao longo de tanto silêncio e calma sobra muito pouco além de pequenos embaraços, é isso que é não ter mais vinte e poucos anos, obviamente mudaram os planos.

Mas pra onde ter e pegar e morder cada pedacinho dos dedos do pé?

Escorre tão vermelho o sangue... e pelos ossos da tua boca-couraça apreciando a dor que já doía em mim sem poder parar de ver-te mutilar e devorar a si mesma...

Te encharcas de hemorragias, vais comendo, pouco a pouco cada pedacinho de teu corpo, ao que parece não sentes nem sinto mais dor, nem escárnio, e há essa altura pareço também gostar

certamente não me incomoda mais

testemunha ocular.

andapulafalagrita

grita

andapulafala

fala

grita

andapula

pulafala

grita

anda

nada além de mera estupidez que nasceu lá atrás e ainda não te abandonou...

mas veja bem, o que tenho a dizer

sim, vais breve morrendo,

portanto

apenas prometa

não

esquecer

do

ventilado...

....----....vão...----....

Não faz muita diferença agora

Buscando o que se sente (além de desespero)

A velha capa espeça, escura

Onde e naquele lugar que não cabe a sinusite

Inusitadamen

te as ruas estão cheias

Fumaça, carros, e pessoas (completamente fora da ordem)

Mas quem tem coragem de falar em sentir?

No lado escuro das coisas - ausências.

ANA VENTO

assim foi Ana...

Ana se foi...(feito folha seca ao vento)

assim... foiiii.. Ana se foi....

Agora, suas horas:

uma pro tempo pensar

outra pra gente perder...

Anaaaa.. Ana... Ana... (ecoa no buraco do tempo)...

Ana é povo... Ana é suor...

Ana é imagem... Ana é solidão...

ahhhh mas ana não volta...

Ana é revolta... Ana é o grito

escondido-oprimido-intalado

O sangue estancado...

Ana é barco perto do marco-vão

Ana tem o mapa pro porto-vastidão...

Mas por que Ana tá triste?

(sei disso, pois o vento tá desatento ao tempo... sem alento!)

É que Ana também é coração...

É que Ana escuta... (como os gritos do trovão TRAIÇÃO)

Escuta o choro da fome... O grito seco das bocas sedentas com sede...

Sede de água... Sede de ciência e consciência

Sede por verdadeira benevolência... sede de justiça sã... sem maquieo...

Ana também tem fome...

Ana agora se fez ilha...

Ana é areia... Ana é grão... Ana tem cor: Aquela da tua imaginação!

Ana também é mãe - da beijo e acorda cedo: arruma a cama, escova os dentes,

Põe touca na casca da cuca, Ana come melão (depois do café com bolo de fubá)...

Mas Ana não tem lar... logo não tem mãe... não tem cama... não tem dente...

não tem lugar... neste nosso império de facetas e meios termos...

Mas Ana, o que és então:

é o grito que declarou guerra a toda forma de tirania,

À toda forma de enganação, de manipulação...

Ana é dança /dos ventos... Ana é alento de, é luta...

MAS, por que Ana tá de luto?

é que Ana quer ser prato cheio na mesa dos pequeninos...

é que Ana quer ser semente crioula na terra avastada...

é que Ana quer ser filtro pra limpar a sujeira de todo rio...

é que Ana quer virar cosnciência de toda essa gente perdida...

é que Ana quer dá vida, pra toda voz oprimida...

é que Ana quer vivência e quer memória...

é que Ana não quer mitos... não que idolos... não quer heróis...

ana quer gente de luta... quer toda gente na luta...

Ana quer transforma a realidade....

mas ai Ana lembra que é só vento...

Às vezes fica brava e vira vendával...

provoca o temporal... furacão... mas ai...

Ana vira solidão...

por que Ana?

... uniram-se os pequeninos, os mazelados, os esquecidos... os cativados...

e começaram a revolução: De consciência, de memória, pra construir uma nova hostória:

aquela que vai muito além dos desejos de Ana... que não sopra mais...

Ana morreu!

É, Ana morreu.... foi o covarde desencanto. Aquele a levou...

Ana agora é cosmos... é plasma... é caos... e vastidão...

Ana agora sopra... a semente...

DA REVOLUÇÃO...

ANA É VENTO...

De lado (Puto da Vida)

Estou cansado de meias palavras

Estou cansado

Estou cansado do meio termo

Estou “puto da vida”

De lado (Puto da Vida)

Estou cansado de meias palavras

Estou cansado

Estou cansado do meio termo

Estou “puto da vida”

Acho que devo beber um vinho

Uma escada ingrime, suja (totalmente sem pintura), à esquerda, a grade enferrujada, bitucas, sujeiras de todo tipo, alem dos pequenos pedacinhos do corpo de algumas baratas.

Lá em cima, uma sala clara,ao contrário de minhas idéias. Caixas de papelão com coisas e letras grafadas, apregoadas em folhas de papel, nas suas mais diversas formas de se comunicar conosco - agora mofa há anos nestas câmaras de confinamento do conhecimento, fruto de alguma inercia que não sabe-se explicar -.

No mais, vazios e um ventilador, empoeirado, pequeno, chato.

Ah, o teto, apenas branco, desobedecendo qualquer simetria aparente, tem eu a cadeira e a mesa, num ângulo meio ponta-de-olho, a bandeira, meus zelos... A luz, agora fraca, a vontade de fumar, os dedos trêmulos, o pêndulo, o tempo passando...que horas são?

Uma clara multidão de cores entrando ao fundo, é a lua suave, são cheiros e flores subjetivadas nestes corredores e labirintos de uma "psique" angustiada sem saber o que faz com a roda da HISTÓRIA e o tempo...

Acho que são notas em dó, talvez um semi-tom acima de dois palmos do nariz - egoísta. E essa coisa girando na minha frente, com encrustas de poeira sendo lançadas contra mim que de tão minúsculas, nem sinto se chocarem contra minhas faces aberrantes, penetram por meus poros e se abrigam com os germes que já tenho em mim. Coloco um cigarro na boca - mas não pode fumar dentro de casa - Fico contemplando o tamanho das letras, enquanto ouço vozes, bate o pânico - não pode aparecer ninguém - Penso mil planos de como não ser encontrado, todos os elos entre o que se encontra aqui e o eu que perdi, celebrante, faço meus abortos, meus partos, corto, retoco, coloco meus laços em pleno vigor.

A única forma de fugir é voar!

Reparo neste instante que meus dedos estão sujos, ressecados a ponto de eu sentir uma crostra seca e pesada na palma da mão...cuidado... alguém aparece no apartamento ao lado, bate a porra da porta e me acelera parado, denovo! (Sem contar a música ruim)...

Vou fazer um cartaz: VENDE-SE SOLIDÃO EM PARCELAS SUAVES OU SOLÍDÃO EM 10X S/ JUROS!

Vou nada, vou colocá-la pra secar, depois esfarelar e misturar com o meu solo seco, onde planto e colho.

Saio, fumo outro cigarro, leio notícias: o governo, as mentiras, as novelas, dinheiro, ba-bo-sei-ra... Não entendo. Plasmas e hiperboles, uma equação geral da loucura, jura que vai resolver e dessifrar, longe de um tango argentino, acho que devo beber um vinho...

olha

ontem

nos vimos em um sonho

vocês estava longe naquela foto